Зна­вал я ни­ще­го: как тень,

С утра, бы­ва­ло, целый день

Ста­рик под ок­на­ми бро­дил

И по­да­я­ния про­сил...

Но всё, что в день ни со­би­рал,

Бы­ва­ло, к ночи раз­да­вал

Боль­ным, ка­ле­кам и слеп­цам –

Таким же нищим, как и сам.

В наш век таков иной поэт.

Утра­тив веру юных лет,

Как нищий ста­рец изнурён,

Ду­хов­ной пищи про­сит он. –

И всё, что жизнь ему ни шлёт,

Он с бла­го­дар­но­стью берёт –

И душу делит по­по­лам

С та­ки­ми ж ни­щи­ми, как сам...