Ну вот, я за­сы­паю на­ко­нец,

уткнув­шись в бок отцу, ещё отец

чи­та­ет: «вы­хо­жу я на до­ро­гу».

Со­всем один? Мне пять не­пол­ных лет.  

Я про­сы­па­юсь, папы рядом нет,

и тихо так, и тлеет по­не­мно­гу

в окне звез­да, де­ре­вья за окном,

как страж­ни­ки, мой охра­ня­ют дом.

И не­ко­го бо­ять­ся мне, но всё же

со­всем один. Как бед­ный тот поэт.

Как мой отец. Мне пять не­пол­ных лет.

И все мы друг на друга так по­хо­жи.