Домой при­е­хав, пи­сто­ле­ты

Он осмот­рел, потом вло­жил

Опять их в ящик и, раз­де­тый,

При свеч­ке, Шил­ле­ра от­крыл;

Но мысль одна его объ­ем­лет;

В нём серд­це груст­ное не дрем­лет:

С не­изъ­яс­ни­мою кра­сой

Он видит Ольгу пред собой.

Вла­ди­мир книгу за­кры­ва­ет,

Берёт перо; его стихи,

Полны лю­бов­ной че­пу­хи,

Зву­чат и льют­ся. Их чи­та­ет

Он вслух, в ли­ри­че­ском жару,

Как Дель­виг пья­ный на пиру.

Стихи на слу­чай со­хра­ни­лись,

Я их имею; вот они:

«Куда, куда вы уда­ли­лись,

Весны моей зла­тые дни?

Что день гря­ду­щий мне го­то­вит?

Его мой взор на­прас­но ловит,

В глу­бо­кой мгле та­ит­ся он.

Нет нужды; прав судь­бы закон.

Паду ли я, стре­лой прон­зен­ный,

Иль мимо про­ле­тит она,

Всё благо: бде­ния и сна

При­хо­дит час опре­де­лен­ный;

Бла­го­сло­вен и день забот,

Бла­го­сло­вен и тьмы при­ход!

«Блеснёт за­ут­ра луч ден­ни­цы

И за­иг­ра­ет яркий день;

А я, быть может, я гроб­ни­цы

Сойду в та­ин­ствен­ную сень,

И па­мять юного поэта

По­гло­тит мед­лен­ная Лета,

За­бу­дет мир меня; но ты

Придёшь ли, дева кра­со­ты,

Слезу про­лить над ран­ней урной

И ду­мать: он меня любил,

Он мне еди­ной по­свя­тил

Рас­свет пе­чаль­ный жизни бур­ной!..

Сер­деч­ный друг, же­лан­ный друг,

Приди, приди: я твой су­пруг!..»

Так он писал темно и вяло

(Что ро­ман­тиз­мом мы зовём,

Хоть ро­ман­тиз­ма тут ни­ма­ло

Не вижу я; да что нам в том?)

И на­ко­нец перед зарёю,

Скло­нясь уста­лой го­ло­вою,

На мод­ном слове идеал

Ти­хонь­ко Лен­ский за­дре­мал;

Но толь­ко сон­ным оба­я­ньем

Он по­за­был­ся, уж сосед

В без­молв­ный вхо­дит ка­би­нет

И будит Лен­ско­го воз­зва­ньем:

«Пора вста­вать: седь­мой уж час.

Оне­гин, верно, ждёт уж нас».

В тот год осен­няя по­го­да

Сто­я­ла долго на дворе,

Зимы ждала, ждала при­ро­да.

Снег выпал толь­ко в ян­ва­ре

На тре­тье в ночь. Проснув­шись рано,

В окно уви­де­ла Та­тья­на

По­ут­ру по­бе­лев­ший двор,

Кур­ти­ны, кров­ли и забор,

На стёклах лег­кие узоры,

Де­ре­вья в зим­нем се­реб­ре,

Сорок весёлых на дворе

И мягко устлан­ные горы

Зимы бли­ста­тель­ным ков­ром.

Всё ярко, всё бело кру­гом.

Зима!...Кре­стья­нин, тор­же­ствуя,

На дров­нях об­нов­ля­ет путь;

Его ло­шад­ка, снег почуя,

Плетётся рысью как-ни­будь;

Браз­ды пу­ши­стые взры­вая,

Летит ки­бит­ка уда­лая;

Ямщик сидит на об­луч­ке

В ту­лу­пе, в крас­ном ку­ша­ке.

Вот бе­га­ет дво­ро­вый маль­чик,

В са­лаз­ки жучку по­са­див,

Себя в коня пре­об­ра­зив;

Шалун уж за­мо­ро­зил паль­чик:

Ему и боль­но и смеш­но,

А мать гро­зит ему в окно...

Но, может быть, та­ко­го рода

Кар­ти­ны вас не при­вле­кут:

Всё это низ­кая при­ро­да;

Изящ­но­го не много тут.

Со­гре­тый вдох­но­ве­нья богом,

Дру­гой поэт рос­кош­ным сло­гом

Жи­во­пи­сал нам пер­вый снег

И все от­тен­ки зим­них нег;

Он вас пле­нит, я в том уве­рен,

Рисуя в пла­мен­ных сти­хах

Про­гул­ки тай­ные в санях;

Но я бо­роть­ся не на­ме­рен

Ни с ним по­ка­мест, ни с тобой,

Певец фин­лянд­ки мо­ло­дой!