Эти тихие речки

под тон­кой слю­дою,

Это пламя осин

при клу­бя­щей­ся мгле,

Этот стог на лугу,

как с не­хит­рой едою

Чу­гу­нок на шер­ша­вом

кре­стьян­ском столе...

Да­ле­ко-⁠да­ле­ко,

да­ле­ко моё дет­ство,

Сколь­ко зим,

сколь­ко лет у меня на счету! —  

А на рус­ский про­стор

не могу на­гля­деть­ся,

Всё гляжу и гляжу

на его кра­со­ту...

В путь-⁠до­ро­гу пора

перелётному клину.

По­лег­ли ка­мы­ши

на глу­хих ру­ка­вах...

Не пе­чаль­ся, мой край,

я тебя не по­ки­ну,

Я в Рос­сии живу

не на пти­чьих пра­вах.