О пись­ма жен­щи­ны, нам милой!

От вас вос­тор­гам нет числа,

Но в бу­ду­щем душе уны­лой

Го­то­ви­те вы боль­ше зла.

Когда по­гас­нет пламя стра­сти

Или по­слу­ша­е­тесь вы

Бла­го­ра­зумья стро­гой вла­сти

И чув­ству ска­же­те: увы!

От­дай­те ей её по­сла­нья

Иль не чи­тай­те их потом,

А то нет хуже на­ка­за­нья,

Чем зад­ним го­ре­вать чис­лом.

Начнёшь с усмеш­кою ле­ни­вой,

Как бред не­вин­ный и пу­стой,

А кон­чишь зло­бою рев­ни­вой

Или му­чи­тель­ной тос­кой...

О ты, чьих писем много, много

В моём порт­фе­ле бе­ре­гу!

Под­час на них гляжу я стро­го,

Но бро­сить в печку не могу.

Пус­кай мне время до­ка­за­ло,

Что прав­ды в них и проку мало,  

Как в празд­ном ле­пе­те детей.

Но и те­перь они мне милы —

Поблёкшие цветы с мо­ги­лы

По­гиб­шей юно­сти моей!