Я пря­нул к те­ле­фо­ну, слов­но к манне

не­бес­ной среди мерт­вен­но­го зноя.

Пески ды­ша­ли южною вес­ною,

цвёл па­по­рот­ник в се­вер­ном ту­ма­не.

От­ку­да-⁠то из тёмной глу­хо­ма­ни

за­пе­ла даль рас­свет­ною сос­ною,

и как венок на­деж­ды надо мною

плыл голос твой, виб­ри­руя в мем­бра­не.  

Далёкий голос, неж­ный и не­вер­ный,

за­те­рян­ный, за­тих­ший дро­жью в теле.

Такой далёкий, слов­но из-⁠за гроба.

За­те­рян­ный, как ра­не­ная серна.

За­тих­ший, как ры­да­ние в ме­те­ли.

И каж­дой жилке внят­ный до озно­ба!