Про­чи­тай­те при­ведённый ниже фраг­мент про­из­ве­де­ния и вы­пол­ни­те за­да­ние.

Каж­дый вечер мчал меня в этот час на вы­тя­ги­ва­ю­щем­ся ры­са­ке мой кучер  — от Крас­ных ворот к храму Хри­ста Спа­си­те­ля: она жила про­тив него; каж­дый вечер я возил её обе­дать в «Прагу», в «Эр­ми­таж», в «Мет­ро­поль», после обеда в те­ат­ры, на кон­цер­ты, а там к «Яру», в «Стрель­ну»... Чем всё это долж­но кон­чить­ся, я не знал и ста­рал­ся не ду­мать, не до­ду­мы­вать: было бес­по­лез­но  — так же, как го­во­рить с ней о б этом: о на раз на­все­гда от­ве­ла раз­го­во­ры о нашем бу­ду­щем; она была за­га­доч­на, не­по­нят­на для меня, стран­ны были и наши с ней от­но­ше­ния  — со­всем близ­ки мы всё ещё не были; и всё это без конца дер­жа­ло меня в не­раз­ре­ша­ю­щем­ся на­пря­же­нии, в му­чи­тель­ном ожи­да­нии  — и вме­сте с тем был я не­ска­зан­но счаст­лив каж­дым часом, про­ведённым возле неё.

Она зачем-то учи­лась на кур­сах, до­воль­но редко по­се­ща­ла их, но по­се­ща­ла. Я как-то спро­сил: «Зачем?» Она по­жа­ла пле­чом: «А зачем всё де­ла­ет­ся на свете? Разве мы по­ни­ма­ем что-ни­будь в наших по­ступ­ках? Кроме того, меня ин­те­ре­су­ет ис­то­рия...» Жила она одна,  — вдо­вый отец её, про­свещённый че­ло­век знат­но­го ку­пе­че­ско­го рода, жил на покое в Твери, что-то, как все такие купцы, со­би­рал. В доме про­тив храма Спа­си­те­ля она сни­ма­ла ради вида на Моск­ву уг­ло­вую квар­ти­ру на пятом этаже, всего две ком­на­ты, но про­стор­ные и хо­ро­шо об­став­лен­ные. В пер­вой много места за­ни­мал ши­ро­кий ту­рец­кий диван, сто­я­ло до­ро­гое пи­а­ни­но, на ко­то­ром она всё ра­зу­чи­ва­ла мед­лен­ное, сом­нам­бу­ли­че­ски пре­крас­ное на­ча­ло «Лун­ной со­на­ты»,  — толь­ко одно на­ча­ло,  — на пи­а­ни­но и на под­зер­каль­ни­ке цвели в гранёных вазах на­ряд­ные цветы,  — по моему при­ка­зу ей до­став­ля­ли каж­дую суб­бо­ту све­жие,  — и когда я при­ез­жал к ней в суб­бот­ний вечер, она, лёжа на ди­ва­не, над ко­то­рым зачем-то висел порт­рет бо­со­го Тол­сто­го, не спеша про­тя­ги­ва­ла мне для по­це­луя руку и рас­се­ян­но го­во­ри­ла: «Спа­си­бо за цветы...» Я при­во­зил ей ко­роб­ки шо­ко­ла­ду, новые книги  — Гоф­ман­ста­ля, Шниц­ле­ра, Тет­май­е­ра, Пши­бы­шев­ско­го,  — и по­лу­чал всё то же «спа­си­бо» и про­тя­ну­тую тёплую руку, ино­гда при­ка­за­ние сесть возле ди­ва­на, не сни­мая паль­то. «Не­по­нят­но по­че­му,  — го­во­ри­ла она в раз­ду­мье, гладя мой боб­ро­вый во­рот­ник,  — но, ка­жет­ся, ни­че­го не может быть лучше за­па­ха зим­не­го воз­ду­ха, с ко­то­рым вхо­дишь со двора в ком­на­ту...» По­хо­же было на то, что ей ничто не нужно: ни цветы, ни книги, ни обеды, ни те­ат­ры, ни ужины за го­ро­дом, хотя всё-таки цветы были у неё лю­би­мые и не­лю­би­мые, все книги, какие я ей при­во­зил, она все­гда про­чи­ты­ва­ла, шо­ко­ла­ду съе­да­ла за день целую ко­роб­ку, за обе­да­ми и ужи­на­ми ела не мень­ше меня, лю­би­ла рас­сте­гаи с на­ли­мьей ухой, ро­зо­вых ряб­чи­ков в креп­ко про­жа­рен­ной сме­та­не, ино­гда го­во­ри­ла: «Не по­ни­маю, как это не на­до­ест людям всю жизнь, каж­дый день обе­дать, ужи­нать»,  — но сама и обе­да­ла и ужи­на­ла с мос­ков­ским по­ни­ма­ни­ем дела. Явной сла­бо­стью её была толь­ко хо­ро­шая одеж­да, бар­хат, шелка, до­ро­гой мех...

Мы оба были бо­га­ты, здо­ро­вы, мо­ло­ды и на­столь­ко хо­ро­ши собой, что в ре­сто­ра­нах, на кон­цер­тах нас про­во­жа­ли взгля­да­ми. Я, бу­дучи родом из Пен­зен­ской гу­бер­нии, был в ту пору кра­сив по­че­му-то южной, го­ря­чей кра­со­той, был даже «не­при­лич­но кра­сив», как ска­зал мне од­на­ж­ды один зна­ме­ни­тый актёр, чу­до­вищ­но тол­стый че­ло­век, ве­ли­кий об­жо­ра и ум­ни­ца. «Чёрт вас знает, кто вы, си­ци­ли­а­нец какой-то»,  — ска­зал он сонно; и ха­рак­тер был у меня южный, живой, по­сто­ян­но го­то­вый к счаст­ли­вой улыб­ке, к доб­рой шутке. А у неё кра­со­та была какая-то ин­дий­ская, пер­сид­ская: смуг­ло-ян­тар­ное лицо, ве­ли­ко­леп­ные и не­сколь­ко зло­ве­щие в своей гу­стой чер­но­те во­ло­сы, мягко бле­стя­щие, как чёрный со­бо­лий мех, брови, чёрные, как бар­хат­ный уголь, глаза…

(И. А. Бунин, «Чи­стый по­не­дель­ник»)