Про­чи­тай­те при­ведённый ниже фраг­мент про­из­ве­де­ния и вы­пол­ни­те за­да­ние.

Леса в Мещёре раз­бой­ни­чьи, глу­хие. Нет боль­ше­го от­ды­ха и на­сла­жде­ния, чем идти весь день по этим лесам, по не­зна­ко­мым до­ро­гам к ка­ко­му-ни­будь даль­не­му озеру.

Путь в лесах  — это ки­ло­мет­ры ти­ши­ны, без­вет­рия. Это гриб­ная прель, осто­рож­ное пе­ре­пар­хи­ва­ние птиц. Это лип­кие мас­лю­ки, об­леп­лен­ные хвоей, жёсткая трава, хо­лод­ные белые грибы, зем­ля­ни­ка, ли­ло­вые ко­ло­коль­чи­ки на по­ля­нах, дрожь оси­но­вых ли­стьев, тор­же­ствен­ный свет и, на­ко­нец, лес­ные су­мер­ки, когда из мхов тянет сы­ро­стью и в траве горят свет­ля­ки.

Закат тя­же­ло пы­ла­ет на кро­нах де­ре­вьев, зо­ло­тит их ста­рин­ной по­зо­ло­той. Внизу, у под­но­жия сосен, уже темно и глухо. Бес­шум­но ле­та­ют и как будто за­гля­ды­ва­ют в лицо ле­ту­чие мыши. Какой-то не­по­нят­ный звон слы­шен в лесах  — зву­ча­ние ве­че­ра, до­го­рев­ше­го дня.

А ве­че­ром блеснёт на­ко­нец озеро, как чёрное, косо по­став­лен­ное зер­ка­ло. Ночь уже стоит над ним и смот­рит в его тёмную воду,  — ночь, пол­ная звёзд. На за­па­де ещё тлеет заря, в за­рос­лях вол­чьих ягод кри­чит выпь, и на мша­рах бор­мо­чут и во­зят­ся жу­рав­ли, обес­по­ко­ен­ные дымом ко­ст­ра.

Всю ночь огонь ко­ст­ра то раз­го­ра­ет­ся, то гас­нет. Листва берёз висит не ше­лох­нув­шись. Роса сте­ка­ет по белым ство­лам. И слыш­но, как где-то очень да­ле­ко  — ка­жет­ся, за краем земли  — хрип­ло кри­чит ста­рый петух в избе лес­ни­ка.

В не­обык­но­вен­ной, ни­ко­гда не слы­хан­ной ти­ши­не за­рож­да­ет­ся рас­свет. Небо на во­сто­ке зе­ле­не­ет. Го­лу­бым хру­сталём за­го­ра­ет­ся на заре Ве­не­ра. Это луч­шее время суток. Ещё всё спит. Спит вода, спят кув­шин­ки, спят, уткнув­шись но­са­ми в ко­ря­ги, рыбы, спят птицы, и толь­ко совы ле­та­ют около ко­ст­ра мед­лен­но и бес­шум­но, как комья бе­ло­го пуха.

Ко­те­лок сер­дит­ся и бор­мо­чет на огне. Мы по­че­му-то го­во­рим шёпотом  — бо­им­ся спуг­нуть рас­свет. С же­стя­ным сви­стом про­но­сят­ся тяжёлые утки. Туман на­чи­на­ет клу­бить­ся над водой. Мы на­ва­ли­ва­ем в костёр горы су­чьев и смот­рим, как поды­ма­ет­ся огром­ное белое солн­це  — солн­це бес­ко­неч­но­го лет­не­го дня.

Так мы живём в па­лат­ке на лес­ных озёрах по не­сколь­ку дней. Наши руки пах­нут дымом и брус­ни­кой  — этот запах не ис­че­за­ет не­де­ля­ми. Мы спим по два часа в сутки и почти не знаем уста­ло­сти. Долж­но быть, два-три часа сна в лесах стоят мно­гих часов сна в ду­хо­те го­род­ских домов, в спёртом воз­ду­хе ас­фаль­то­вых улиц.

(К. Г. Па­у­стов­ский, «Мещёрская сто­ро­на»)