Клён ты мой опав­ший, клён за­ле­де­не­лый,

Что сто­ишь, на­гнув­шись, под ме­те­лью белой?  

Или что уви­дел? Или что услы­шал?

Слов­но за де­рев­ню по­гу­лять ты вышел.

И, как пья­ный сто­рож, выйдя на до­ро­гу,

Уто­нул в су­гро­бе, при­мо­ро­зил ногу.

Ах, и сам я нынче чтой-⁠то стал не­стой­кий,

Не дойду до дома с дру­же­ской по­пой­ки.

Там вон встре­тил вербу, там сосну при­ме­тил,

Рас­пе­вал им песни под ме­тель о лете.

Сам себе ка­зал­ся я таким же клёном,

Толь­ко не опав­шим, а вовсю зелёным.

И, утра­тив скром­ность, оду­рев­ши в доску,

Как жену чужую, об­ни­мал берёзку.

Опять над полем Ку­ли­ко­вым

Взо­шла и рас­то­чи­лась мгла,

И, слов­но об­ла­ком су­ро­вым,

Гря­ду­щий день за­во­лок­ла.

За ти­ши­ною не­про­буд­ной

За раз­ли­ва­ю­щей­ся мглой

Не слыш­но грома битвы чуд­ной,

Не видно мол­ньи бо­е­вой.

Но узнаю тебя, на­ча­ло

Вы­со­ких и мя­теж­ных дней!

Над вра­жьим ста­ном, как бы­ва­ло,

И плеск и трубы ле­бе­дей.

Не может серд­це жить по­ко­ем,

Не­да­ром тучи со­бра­лись.

До­спех тяжёл, как перед боем.

Те­перь твой час на­стал. — Мо­лись!  

Я встре­тил вас  — и все былое

В от­жив­шем серд­це ожило;

Я вспом­нил время зо­ло­тое  —

И серд­цу стало так тепло...

Как позд­ней осе­нью порою

Бы­ва­ют дни, бы­ва­ет час,

Когда по­ве­ет вдруг вес­ною

И что-⁠то встре­пе­нет­ся в нас,  —

Так, весь об­ве­ян ду­но­ве­ньем

Тех лет ду­шев­ной пол­но­ты,

С давно за­бы­тым упо­е­ньем

Смот­рю на милые черты...

Как после ве­ко­вой раз­лу­ки,

Гляжу на вас, как бы во сне,  —

И вот  — слыш­нее стали звуки,

Не умол­кав­шие во мне...

Тут не одно вос­по­ми­на­нье,

Тут жизнь за­го­во­ри­ла вновь,  —  

И то же в вас оча­ро­ва­нье,

И та ж в душе моей лю­бовь!..

Сияла ночь. Луной был полон сад. Ле­жа­ли

Лучи у наших ног в го­сти­ной без огней.

Рояль был весь рас­крыт, и стру­ны в нем дро­жа­ли,  

Как и серд­ца у нас за пес­нею твоей.

Ты пела до зари, в сле­зах из­не­мо­гая,

Что ты одна  — лю­бовь, что нет любви иной,

И так хо­те­лось жить, чтоб, звука не роняя,

Тебя лю­бить, об­нять и пла­кать над тобой.

И много лет про­шло, то­ми­тель­ных и скуч­ных,

И вот в тиши ноч­ной твой голос слышу вновь,

И веет, как тогда, во вздо­хах этих звуч­ных,

Что ты одна  — вся жизнь, что ты одна  — лю­бовь.

Что нет обид судь­бы и серд­ца жгу­чей муки,

А жизни нет конца, и цели нет иной,

Как толь­ко ве­ро­вать в ры­да­ю­щие звуки,

Тебя лю­бить, об­нять и пла­кать над тобой!

Я тебе ни­че­го не скажу,

И тебя не встре­во­жу ни­чуть,

И о том, что я молча твер­жу,

Не ре­шусь ни за что на­мек­нуть.

Целый день спят ноч­ные цветы,

Но лишь солн­це за рощу зайдёт,  

Рас­кры­ва­ют­ся тихо листы

И я слышу, как серд­це цветёт.

И в боль­ную, уста­лую грудь

Веет вла­гой ноч­ной... я дрожу,

Я тебя не встре­во­жу ни­чуть,

Я тебе ни­че­го не скажу.

Сып­лет дож­дик боль­шие го­ро­ши­ны,

Рвет­ся ветер, и даль не­чи­ста.

За­кры­ва­ет­ся то­поль взъеро­шен­ный

Се­реб­ри­стой из­нан­кой листа.

Но взгля­ни: сквозь от­вер­стие об­ла­ка,  

Как сквозь арку из ка­мен­ных плит,

В это цар­ство ту­ма­на и мо­ро­ка

Пер­вый луч, про­би­ва­ясь, летит.

Зна­чит, даль не навек за­на­ве­ше­на

Об­ла­ка­ми, и, зна­чит, не зря,

Слов­но де­вуш­ка, вспых­нув, оре­ши­на

За­си­я­ла в конце сен­тяб­ря.

Вот те­перь, жи­во­пи­сец, вы­хва­ты­вай

Кисть за ки­стью, и на по­лот­не

Зо­ло­той, как огонь, и гра­на­то­вой

На­ри­суй эту де­вуш­ку мне.

На­ри­суй, слов­но де­рев­це, зыб­кую

Мо­ло­дую ца­рев­ну в венце

С бес­по­кой­но сколь­зя­щей улыб­кою

На за­пла­кан­ном юном лице.

По­э­зия темна, в сло­вах не­вы­ра­зи­ма:

Как взвол­но­вал меня вот этот дикий скат.

Пу­стой крем­ни­стый дол, загон ове­чьих стад,

Пас­ту­ше­ский костёр и горь­кий запах дыма!

Тре­во­гой стран­ною и ра­до­стью то­ми­мо,

Мне серд­це го­во­рит: «Вер­нись, вер­нись назад!»

Дым на меня пах­нул, как слад­кий аро­мат,

И с за­ви­стью, с тос­кой я про­ез­жаю мимо.

По­э­зия не в том, со­всем не в том, что свет

По­э­зи­ей зовет. Она в моём на­след­стве.

Чем я бо­га­че им, тем боль­ше я поэт.

Я го­во­рю себе, по­чу­яв тёмный след

Того, что пра­щур мой вос­при­нял в древ­нем дет­стве:  

— Нет в мире раз­ных душ и вре­ме­ни в нём нет!

Се­год­ня мне пись­ма не при­нес­ли:

Забыл он на­пи­сать или уехал;

Весна, как трель се­реб­ря­но­го смеха,

Ка­ча­ют­ся в за­ли­ве ко­раб­ли.

Се­год­ня мне пись­ма не при­нес­ли...

Он был со мной ещё со­всем не­дав­но,

Такой влюб­лен­ный, лас­ко­вый и мой,

Но это было белою зимой,

Те­перь весна, и грусть весны отрав­на,

Он был со мной ещё со­всем не­дав­но...

Я слышу: лёгкий тре­пет­ный смы­чок,

Как от пред­смерт­ной боли, бьётся, бьётся  

И страш­но мне, что серд­це разо­рвётся,

Не до­пи­шу я этих неж­ных строк...

Боль­шое озеро как блюдо.

За ним — скоп­ле­нье об­ла­ков,

На­гро­мождённых белой гру­дой

Су­ро­вых гор­ных лед­ни­ков.

По мере смены осве­ще­нья

И лес ме­ня­ет ко­ло­рит.

То весь горит, то чёрной тенью

На­сев­шей ко­по­ти по­крыт.

Когда в ис­хо­де дней дожд­ли­вых

Меж туч про­гля­нет си­не­ва,

Как небо празд­нич­но в про­ры­вах,  

Как тор­же­ства полна трава!

Сти­ха­ет ветер, даль рас­чи­стив,

Раз­ли­то солн­це по земле.

Про­све­чи­ва­ет зе­лень ли­стьев,

Как жи­во­пись в цвет­ном стек­ле.

В цер­ков­ной рос­пи­си окон­ниц

Так в веч­ность смот­рят из­нут­ри

В мер­ца­ю­щих вен­цах бес­сон­ниц

Свя­тые, схим­ни­ки, цари.

Как будто внут­рен­ность со­бо­ра —

Про­стор земли, и чрез окно

Далёкий от­го­ло­сок хора

Мне слы­шать ино­гда дано.

При­ро­да, мир, тай­ник все­лен­ной,

Я служ­бу дол­гую твою,

Объ­ятый дро­жью со­кро­вен­ной,

В сле­зах от сча­стья от­стою.

Пе­ре­воз­чик-⁠во­до­греб­щик,

Па­рень мо­ло­дой,

Пе­ре­ве­зи меня на ту сто­ро­ну,

Сто­ро­ну — домой...

— Ты от­ку­да эту песню,

Мать, на ста­рость за­пас­ла

Не­от­ку­да — всё от­ту­да,

Где у ма­те­ри росла.

Всё из той своей ро­ди­мой

При­дне­пров­ской сто­ро­ны,

Из далёкой-⁠пре­далёкой

Де­ре­вен­ской ста­ри­ны.

Там счи­та­лось, что про­ща­лась

Навек с ма­те­рью род­ной,

Если замуж вы­хо­ди­ла

Девка на берег дру­гой.

Пе­ре­воз­чик-во­до­греб­щик,

Па­рень мо­ло­дой,

Пе­ре­ве­зи меня на ту сто­ро­ну,

Сто­ро­ну — домой.

Дав­ней мо­ло­до­сти слёзы,

Не до тех де­ви­чьих слёз,

Как иные пе­ре­во­зы

В жизни ви­деть при­ве­лось.

Как с земли род­но­го края

Вдаль спро­ва­ди­ла пора.

Там текла река дру­гая —

Шире на­ше­го Дне­пра.

В том краю леса тем­нее,

Зимы доль­ше и лютей,

Даже снег виз­жал боль­нее

Под по­ло­зья­ми саней.

Но была, пус­кай не пета,

Песня в па­мя­ти жива.

Были эти на край света

Завезённые слова.

Пе­ре­воз­чик-⁠во­до­греб­щик,

Па­рень мо­ло­дой,

Пе­ре­ве­зи меня на ту сто­ро­ну,

Сто­ро­ну — домой...

От­жи­тое — пе­ре­жи­то,

А с кого какой же спрос?

Да уже не­по­далёку

И по­след­ний пе­ре­воз.

Пе­ре­воз­чик-во­до­греб­щик,

Ста­ри­чок седой,

Пе­ре­ве­зи меня на ту сто­ро­ну,

Сто­ро­ну — домой.

Ночь, улица, фо­нарь, ап­те­ка,

Бес­смыс­лен­ный и туск­лый свет.

Живи ещё хоть чет­верть века —

Всё будет так. Ис­хо­да нет.

Умрёшь — начнёшь опять сна­ча­ла,  

И по­вто­рит­ся всё, как встарь:

Ночь, ле­дя­ная рябь ка­на­ла,

Ап­те­ка, улица, фо­нарь.

Вот оно, глу­пое сча­стье,

С бе­лы­ми ок­на­ми в сад!

По пруду ле­бе­дем крас­ным

Пла­ва­ет тихо закат.

Здрав­ствуй, зла­тое за­ти­шье,  

С тенью берёзы в воде!

Га­ло­чья стая на крыше

Слу­жит ве­чер­ню звез­де.

Где-⁠то за садом не­сме­ло,

Там, где ка­ли­на цветёт

Неж­ная де­вуш­ка в белом

Неж­ную песню поёт.

Сте­лет­ся синею рясой

С поля ноч­ной хо­ло­док...

Глу­пое, милое сча­стье,

Све­жая ро­зо­вость щек!

Не думай о се­кун­дах свы­со­ка.

На­сту­пит время, сам поймёшь, на­вер­ное, —

сви­стят они,

как пули у виска,

мгно­ве­ния,

мгно­ве­ния,

мгно­ве­ния.

У каж­до­го мгно­ве­нья свой резон,

свои ко­ло­ко­ла,

своя от­ме­ти­на,

Мгно­ве­нья раз­да­ют — кому позор,

кому бес­сла­вье, а кому бес­смер­тие.

Мгно­ве­ния спрес­со­ва­ны в года,

Мгно­ве­ния спрес­со­ва­ны в сто­ле­тия.

И я не по­ни­маю ино­гда,

где пер­вое мгно­ве­нье,

где по­след­нее.

Из кро­хот­ных мгно­ве­ний со­ткан дождь.

Течёт с небес вода обык­но­вен­ная.

И ты порой почти пол­жиз­ни ждёшь,

когда оно придёт, твоё мгно­ве­ние.

Придёт оно, боль­шое, как гло­ток,

гло­ток воды во время зноя лет­не­го.

А в общем,

надо про­сто пом­нить долг

от пер­во­го мгно­ве­нья

до по­след­не­го.

Не думай о се­кун­дах свы­со­ка.

На­сту­пит время, сам поймёшь, на­вер­ное, —  

сви­стят они,

как пули у виска,

мгно­ве­ния,

мгно­ве­ния,

мгно­ве­ния.

Ка­са­ясь трёх ве­ли­ких оке­а­нов,

Она лежит, рас­ки­нув го­ро­да,

По­кры­та сет­кою ме­ри­ди­а­нов,

Не­по­бе­ди­ма, ши­ро­ка, горда.

Но в час, когда по­след­няя гра­на­та

Уже за­не­се­на в твоей руке

И в крат­кий миг при­пом­нить разом надо

Всё, что у нас оста­лось вда­ле­ке,

Ты вспо­ми­на­ешь не стра­ну боль­шую,

Какую ты изъ­ез­дил и узнал,

Ты вспо­ми­на­ешь ро­ди­ну — такую,

Какой её ты в дет­стве уви­дал.

Кло­чок земли, при­пав­ший к трём берёзам,

Далёкую до­ро­гу за лес­ком,

Ре­чон­ку со скри­пу­чим пе­ре­во­зом,

Пес­ча­ный берег с низ­ким ив­ня­ком.

Вот где нам по­счаст­ли­ви­лось ро­дить­ся,

Где на всю жизнь, до смер­ти, мы нашли

Ту горсть земли, ко­то­рая го­дит­ся,

Чтоб ви­деть в ней при­ме­ты всей земли.

Да, можно вы­жить в зной, в грозу, в мо­ро­зы,  

Да, можно го­ло­дать и хо­ло­дать,

Идти на смерть... Но эти три берёзы

При жизни ни­ко­му нель­зя от­дать.

Вы­со­кий дуб. Глу­бо­кая вода.

Спо­кой­ные кру­гом ло­жат­ся тени.

И тихо так, как будто ни­ко­гда

При­ро­да здесь не знала по­тря­се­ний!

И тихо так, как будто ни­ко­гда

Здесь крыши сёл не слы­хи­ва­ли грома!

Не встре­пенётся ветер у пруда,

И на дворе не за­шур­шит со­ло­ма,

И редок сон­ный ко­ро­сте­ля крик...

Вер­нул­ся я — былое не вернётся!

Ну что же? Пусть хоть это остаётся,

Про­длит­ся пусть хотя бы этот миг,

Когда души не тро­га­ет беда,

И так спо­кой­но дви­га­ют­ся тени,

И тихо так, как будто ни­ко­гда

Уже не будет в жизни по­тря­се­ний,

И всей душой, ко­то­рую не жаль

Всю по­то­пить в та­ин­ствен­ном и милом,  

Овла­де­ва­ет свет­лая пе­чаль,

Как лун­ный свет овла­де­ва­ет миром...

В этой де­рев­не огни не по­га­ше­ны.

Ты мне тоску не про­рочь!

Свет­лы­ми звёздами нежно укра­ше­на

Тихая зим­няя ночь.

Све­тят­ся тихие, све­тят­ся чуд­ные,

Слы­шит­ся шум по­лы­ньи...

Были пути мои труд­ные, труд­ные.

Где ж вы, пе­ча­ли мои?

Скром­ная де­вуш­ка мне улы­ба­ет­ся,

Сам я улыб­чив и рад!

Труд­ное, труд­ное — всё за­бы­ва­ет­ся,

Свет­лые звёзды горят!

— Кто мне ска­зал, что во мгле за­ме­те­лен­ной  

Глох­нет по­ки­ну­тый луг?

Кто мне ска­зал, что на­деж­ды по­те­ря­ны?

Кто это вы­ду­мал, друг?

В этой де­рев­не огни не по­га­ше­ны.

Ты мне тоску не про­рочь!

Свет­лы­ми звёздами нежно укра­ше­на

Тихая зим­няя ночь...

Нет, ты не Пуш­кин. Но по­ку­да

Не видно солн­ца ни­от­ку­да,

С твоим та­лан­том стыд­но спать;

Ещё стыд­ней в го­ди­ну горя

Красу долин, небес и моря

И ласку милой вос­пе­вать...

Гроза мол­чит, с вол­ной без­дон­ной  

В си­я­ньи спо­рят не­бе­са,

И ветер лас­ко­вый и сон­ный

Едва ко­леб­лет па­ру­са,  —

Ко­рабль бежит кра­си­во, строй­но,

И серд­це пут­ни­ков спо­кой­но,

Как будто вме­сто ко­раб­ля

Под ними твёрдая земля.

Но гром уда­рил; буря сто­нет,

И сна­сти рвёт, и мачту кло­нит,  —

Не время в шах­ма­ты иг­рать,

Не время песни рас­пе­вать!

Вот пёс  — и тот опас­ность знает

И бе­ше­но на ветер лает:

Ему дру­го­го дела нет...

А ты что делал бы, поэт?

Ужель в каюте от­да­лен­ной

Ты стал бы лирой вдох­но­вен­ной

Ле­нив­цев уши услаж­дать

И бури гро­хот за­глу­шать?

Пус­кай ты верен на­зна­че­нью,

Но легче ль ро­ди­не твоей,

Где каж­дый пре­дан по­кло­не­нью

Еди­ной лич­но­сти своей?

На­пе­речёт серд­ца бла­гие,

Ко­то­рым ро­ди­на свята.

Бог по­мочь им!.. а осталь­ные?

Их цель мелка, их жизнь пуста.

Одни  — стя­жа­те­ли и воры,

Дру­гие  — слад­кие певцы,

А тре­тьи... тре­тьи  — муд­ре­цы:

Их на­зна­че­нье  — раз­го­во­ры.

Свою особу огра­дя,

Они без­дей­ству­ют, твер­дя:

«Не­ис­пра­ви­мо наше племя,

Мы даром гиб­нуть не хотим,

Мы ждём: авось по­мо­жет время,

И горды тем, что не вре­дим!»

Хитро скры­ва­ет ум над­мен­ный

Се­бя­лю­би­вые мечты,

Но... брат мой! кто бы ни был ты,

Не верь сей ло­ги­ке пре­зрен­ной!

Стра­шись их участь раз­де­лить,

Бо­га­тых сло­вом, делом бед­ных,

И не иди во стан без­вред­ных,

Когда по­лез­ным мо­жешь быть!

Не может сын гля­деть спо­кой­но

На горе ма­те­ри род­ной,

Не будет граж­да­нин до­стой­ный

К от­чиз­не хо­ло­ден душой...

Зим­ний лес! От края и до края

Он за­стыл смо­ли­стою сте­ной,

Серд­це бес­по­кой­ное сму­щая

Не­прав­до­по­доб­ной ти­ши­ной.

Он меня гнетёт своим ве­ли­чьем,

Пол­ным от­ре­ше­ньем от всего

И вы­со­ко­мер­ным без­раз­ли­чьем

К жизни за пре­де­ла­ми его.

Будто нет весёлого си­я­нья

Го­ро­дов, за­те­рян­ных вдали,

Будто нет ни сча­стья, ни стра­да­нья,  

Будто нет вра­ще­ния Земли.

Лишь порой взле­та­ет ворон круто,

По­тре­во­жив цар­ствен­ную ель,

И бу­шу­ет целую ми­ну­ту

Ма­лень­кая тихая ме­тель.

Лю­бить Рос­сию не­лег­ко,

она  — в уха­бах и тран­ше­ях

и в за­па­хах боёв про­шед­ших,

как там война ни да­ле­ко.

Но, хоть воз­даст­ся, может быть,  

лю­бо­вью за лю­бовь едва ли,

без­мер­ная, как эти дали,

не уста­ет душа лю­бить.

Стра­на, как ис­ти­на, одна,  —

она не ста­нет по­сто­рон­ней,

и бла­гост­ней, и про­торённей,

тебе до­ро­га не нужна.

И за­те­рять­ся стра­ха нет,

как не­за­мет­ная пес­чин­ка,

в глу­бин­ке го­ро­да, по­чин­ка,

села, разъ­ез­да, вёрст и лет.

От­чиз­ны мёд и мо­ло­ко

любую го­речь пе­ре­си­лят.

И сла­дост­но  — лю­бить Рос­сию,

хотя лю­бить и не­лег­ко.

За­пла­чет ивол­га, и за­цветёт жас­мин.

И до­га­да­ешь­ся: ты в мире не один.

Так тишь ко­ло­дез­на. Так вёдро глу­бо­ко.

Гроза про­мча­лась — и про­кис­ло мо­ло­ко.

И дуб стру­я­щий­ся, во­брав­ший не­бо­свод,

как конь от мух, лист­вою ниж­нею прядёт.

Живи как мо­жет­ся, вды­хай до ло­мо­ты

озон жас­ми­но­вый и бан­ный дух тщеты!

Тебе ли не было от­пу­ще­но с лих­вой?

Так слу­шай: ивол­га кри­чит над го­ло­вой...  

На за­хо­луст­ном по­лу­стан­ке

Обе­ден­ная ти­ши­на.

Здесь ве­се­ло поют ов­сян­ки

В ку­стар­ни­ке у по­лот­на.

Бес­край­ный, жар­кий, как же­ла­нье,  

Пря­мой просёлоч­ный про­стор.

Ли­ло­вый лес на зад­нем плане,

Се­до­го об­ла­ка вихор.

Лес­ной до­ро­гою де­ре­вья

За­иг­ры­ва­ют с при­стяж­ной.

По углуб­ле­ньям на кор­че­вье

Фи­ал­ки, снег и пе­ре­гной.

На­вер­ное, из этих впа­дин

И пьют дроз­ды, когда вза­мен

Раз­зва­ни­ва­ют слухи за день

Огнём и льдом своих колен.

Вот дол­гий слог, а вот ко­рот­кий.

Вот жар­кий, вот хо­лод­ный душ.

Вот что вы­де­лы­ва­ют глот­кой,

Лужённой лос­ком этих луж.

У них на коч­ках свой посёлок,

Под­гля­ды­ва­нье из-⁠за штор,

Шу­шу­ка­нье в углах светёлок

И це­ло­днев­ный та­ра­тор.

По их рас­пах­ну­тым по­ко­ям

За­гад­ки в глас­но­сти снуют.

У них часы с дре­му­чим боем,

Им ветви чет­вер­ти поют.

Таков при­тон дроз­дов те­ни­стый.

Они в не­уб­ран­ном бору

Живут, как жить долж­ны ар­ти­сты.

Я тоже с них при­мер беру.

Я так хочу весну! Она мне снит­ся по ночам,

она по­хо­жа на пе­чаль и на ве­се­лье.

Я так хочу весну, чтобы себя умчать

на­дежд ру­чья­ми в океан ве­зе­нья.

Я буду плыть и плыть, и где-⁠то си­не­ва небес

окра­сит мои воды ве­сен­ним цве­том.

Я буду плыть и плыть в тот океан чудес,

ко­то­рый где-⁠то есть у края света.

И стану я рекой, и во мне уто­нет ночь,

и по­качнётся ра­дост­но ми­ро­зда­нье.

И стану я рекой, чтобы умчать­ся прочь

от горя, бед и разо­ча­ро­ва­нья.

Но что же ты мол­чишь? Ты по­плывёшь со мной  

или про­во­дишь рав­но­душ­ным взгля­дом?

На­вер­но, ты мол­чишь по­то­му, что всё равно —

про­льюсь водою я иль буду рядом.

Но я хочу весну, она мне снит­ся по ночам,

она по­хо­жа на пе­чаль и на ве­се­лье.

Я так хочу весну, чтобы себя умчать

на­дежд ру­чья­ми в океан ве­зе­нья.

Когда умру,

схо­ро­ни­те меня с ги­та­рой

в реч­ном песке.

Когда умру...

В апель­си­но­вой роще ста­рой,  

в любом цвет­ке.

Когда умру,

буду флю­ге­ром я на крыше,

на ветру.

Тише...

когда умру!

Есть души, где скры­ты

увяд­шие зори,

и синие звёзды,

и вре­ме­ни ли­стья;

есть души, где пря­чут­ся

древ­ние тени,

гул про­шлых стра­да­ний

и сно­ви­де­ний.

Есть души дру­гие:

в них при­зра­ки стра­сти

живут. И чер­ви­вы

плоды. И в не­на­стье

там слы­шит­ся эхо

сожжённого крика,

ко­то­рый про­лил­ся,

как тёмные струи,

не помня о сто­нах

и по­це­лу­ях.

Души моей зре­лость

давно уже знает,

что смут­ная тайна

мой дух раз­ру­ша­ет.

И юно­сти камни,

изъ­еде­ны снами,

на дно раз­мыш­ле­ния

па­да­ют сами.

«Далёк ты от бога», —

твер­дит каж­дый ка­мень.  

Когда это было, когда это было

Во сне? Наяву?

Во сне, наяву, по волне моей па­мя­ти

Я по­плы­ву.

Зо­ло­тая, как солн­це, кожа, то­нень­кие каб­луч­ки,

Узел волос из шёлка, склад­ки пла­тья легки,

Му­лат­ка, про­сто про­хо­жая, как мы те­перь да­ле­ки.

По­ду­мал я вслед: «Тра­ви­ноч­ка,

Ветер над без­дной ревёт.

Са­хар­ная тро­сти­ноч­ка,

Кто тебя в без­дну столкнёт?

Чей серп на тебя на­це­лит­ся,

Сре­жет ро­сток?

На какой план­та­ции мель­ни­ца

Сотрёт тебя в по­ро­шок?»

А время бе­жа­ло,

Бе­жа­ло с тех пор, счёт теряя годам.

Бе­жа­ло, бе­жа­ло,

Меня всё ки­да­ло, и здесь я, и там.

Ни­че­го ни­ко­гда не узнал я, и не у кого спро­сить.

Ни­че­го не прочёл в га­зе­тах, да и что они могут со­об­щить?  

Про ту, с зо­ло­ти­стой кожей, на то­нень­ких каб­луч­ках.

С во­ло­са­ми из чёрного шелка,

С улыб­кой на дет­ских губах,

Про му­лат­ку, про­сто про­хо­жую,

Про­сто про­хо­жую.

Что плывёт по вол­нам,

По вол­нам моей па­мя­ти,

Ис­че­зая в этих вол­нах, ис­че­зая в этих вол­нах.

Когда это было, когда это было,

Во сне? Наяву?

Во сне, наяву, по волне моей па­мя­ти

Я по­плы­ву.

Ап­рель уда­рил го­лу­бым кры­лом

О го­род­скую чёрствую до­ро­гу.

И вот со зво­ном вы­ка­тил­ся лом

Из шум­ной двери солн­цу на под­мо­гу.

И целый день в руках иг­ра­ет сталь,

Взды­ха­ют глухо ле­дя­ные глыбы.

Се­год­ня день про­зрач­ный, как хру­сталь,  

Се­год­ня день при­вет­ли­вых улы­бок.

Весь город напоён лас­ка­ю­щим теп­лом.

Не­уго­мон у каж­до­го по­ро­га...

Ап­рель уда­рил го­лу­бым кры­лом

О го­род­скую чёрствую до­ро­гу.